POR SUS REFERENTES LOS CONOCEREIS / MATA AL IDOLO

Cuando Jesús en condenado a muerte, varios eventos que le anteceden muestran que es necesario y parte de un plan. Sin embargo, cuando el cura hace la homilía que nadie escucha (y que yo me he privado de escuchar hace un buen tiempo) declara constantemente "Jesús murió por nosotros" ó "Jesús murió por nuestros pecados". Y no fue el carpintero llamado Jesús, el nazareno, quien murió, sino que el Cristo, el Hijo de Dios. Me parece que la muerte del Hijo de Dios es una metáfora demasiado potente como para haber sido ignorada por tanto tiempo por nuestros queridos curas que no saben nada de hermenéutica ni teología, pero que imparten consejos a las irreflexivas y predecibles masas, siempre vulnerables a reincidir en aquello que han aceptado catalogar como pecado.
He aquí una interpretación para aquellos fragmentos bíblicos. Jesús, símbolo de la divinidad humanizada, corporizada, el que tiene todo el poder, pero que se limita en su uso, muere simbólicamente para expresarnos que la sola idea de seguir con lo de andar alabando divinidades encarnadas, debe morir también.
Pues bien, Jesús murió y nos quedamos sin ídolo. Lo único que hay son dos mandamientos: amar al prójimo y amar a Dios. Y que conste que, bajo otra maniobra metafórica, Dios es la verdad del amor; son términos equivalentes. Por lo tanto, lo único que hace Dios a través del Nuevo Testamento es pedirnos que confiemos en la verdad del amor, en que la única verdad es respetar al prójimo, porque no existe ninguna otra verdad. Ni siquiera hay algo en este mundo que encarne la verdad que el mismo nos entrega. ¿Pero que significa eso (dirán algunos), o sea que a Dios no le importa que creamos en él? Algo similar. Es eso que en Teología Católica fue dogmatizado y llamado "libre albedrío"; en palabras del carpintero, "la decisión es tuya" cuando se trata de creer.
Una breve revisión de la historia de Occidente nos muestra que la “cristianización” del mundo y el aceptar el que ocurrió una muerte tan simbólica no cambió nada. Es como decir "murió el ídolo; reemplacémoslo". Y continuó el imparable reemplazo de ídolos y deidades que se da desde que un mono se convirtió en homo sapiens. La última gran deidad en morir fue Carlos Marx; aunque sus seguidores sobreviven como un movimiento sectario e ilusorio, o bien como una polera roja del Che Guevara usada por un tipo bacán. Con la muerte de las deidades metanarrativas vinieron los dioses personales, asequibles en el mercado más cercano gracias a la globalización neoliberal, que es el dios de los pingüinos corporativos. No creer en Dios la lleva, así que todos los pendejos creen en Dream Theater, o en Marcel Duchamp (la banda punk, no el pintor) o la deidad del grupo al que pertenezcan. Por otro lado, los pseudointelectuales-consumidores-compulsivos-de-cultura no andan con boberías y consumen dioses más sofisticados, un Chick Corea, un Bororo, algo que refleje a la vez su personalidad. Y por otro lado todavía más (aparentemente) outsider, los intelectuales no se andan con juegos, porque su dios-teoría es cosa seria, por favor, si han pasado por mecanismos de validación (mecanismos de deificación) y sus profetas tienen esos títulos y postítulos que certifican la posesión de habilidades y superpoderes no-humanos.
En un mundo así, en donde todos necesitan empequeñecerse y subordinarse a algo trascendental, a algo que es medio para unirse (re-ligar) con lo que necesitan - trátese de dinero, relaciones sociales o coherencia del mundo -, aquel personajillo que experimenta la clausura operacional/soledad radical, y se da cuenta de que no hay nada más que verdades inventadas por él mismo, válidas en una narrativa del mundo que existe en ningún lugar más que dentro de su cabeza, pasa por loco.
Pero lo que digo no es nada nuevo. Ya fue advertido en un primer momento por la deidad Jean Paul Sartre; todo valor que asumimos, lo hacemos voluntariamente, y sólo existe dentro de nosotros y no está allá afuera, de forma predeterminada, pre-hecha. Nuestra vida se teje pensando que hacemos lo correcto en base algo más grande que nosotros, pero la verdad es que siempre la vida es un invento nuestro. Sartre advierte que cuando vemos hacia afuera no hay nada, o bien nada más que el infierno de los otros desde el cual yo lamentablemente emerjo y con quienes debo convivir. Matando con toda tranquilidad al ídolo, Sartre entregó un mensaje que yo interpreto más cristiano que el mismo cristianismo.
¿No me creen?. "El existencialismo es un humanismo” de Jean Paul Sartre acaba de ser agregado a la sección de libros de laucha.cl.tc. Avisar eso era el propósito de todo este texto. Enjoy.

TRIQUIÑUELAS

en los ciber te poen un teclado que funciona como las hueas para que gastes mas de tu tiempo y tu dinero corrigiendo lo que escribes. pero yo no voy a caer, a la mierda la correción.

TAKE THE COLTRANE

Un día como hoy, hace 39 años, falleció el maestro de maestros John Coltrane; máximo exponente del jazz Avant Garde, tanto a través del jazz modal como del free-jazz, sin ninguna estructuración.
¿Cuanto se puede escribir cuando se trata de música?. En mi opinión muy poco, es mejor escuchar. Asi que la siguiente es una pequeña selección In Memoriam de un gran genio, uno de los pocos que ha nacido en gringolandia, dirigido especialmente a aquellos que no lo conocen.

Olé, Dahomey Dance, Aisha, Summertime, Greensleeves, Blues Minor, My Favorite Things, Wise One (via Rowhouse Logic, excelente blog), Nancy (with the laughing face), Body and Soul, In a Sentimental Mood (c/Duke ellington), Mr. P.C., (sin título), Stellar Regions, Lazy Bird, Take Five (c/ Dave Brubeck), So What (video c/ Miles Davis), Alabama, Last Blues.

MENTIRA!

Tu crees que vas a pasar toda tu vida solo, en la oscuridad y el aislamiento ... si, lo se. Tu has estado allá afuera, tratando de mezclarte con esos animales y sólo has quedado lleno de humillación y confusión, así que vacilas de regreso a casa y esperas por nada. Pero el solitario confinamiento de tu cuarto te escupe sobre las calles de nuevo, y ahora estás desesperado y necesitado de contacto humano.Y entonces, me conoces a mi, y tu mundo entero cambia, porque todo lo que digo es todo lo que tu siempre has querido escuchar. Asi que bajas tus defensas y bajan tus temores, y confías en mí completamente; soy perfecto, en todo en sentido, porque te hago sentir tan fuerte y poderoso interiormente.
Te sientes tan afortunado.
Pero tu ego oscurece la realidad de que nunca te has molestado en preguntarte por qué las cosas van tan bien.
¿Quieres saber por qué?.
¡Porque soy un mentiroso! si, soy un mentiroso.
Desgarraré tu mente.
Incendiaré tu alma.
Te convertiré en mi, ¡te convertiré en mi!
porque soy mentiroso, un mentiroso
Un mentiroso, un mentiroso.
Me esconderé detras de una sonrisa y una mirada comprensiva. Y te diré cosas que tu ya sabes, asi que podrás decir: "¡realmente me identifico tanto contigo!". Y todo ese tiempo en que me has estado necesitando, no es más que el tiempo en que te he estado desangrando, ¿no te has dado cuenta aún?. Voy a acercarme a ti cuando estés afligido, y te voy a dejar como a un adicto; nunca te vas a olvidar de mí... ¿quieres saber por qué?.
¡Porque soy un mentiroso! si, soy un mentiroso. Desgarraré tu mente. Incendiaré tu alma.
Te convertiré en mi, ¡te convertiré en mi!, porque soy mentiroso, un mentiroso. Un mentiroso, un mentiroso.
No se por qué siento la necesidad de mentir y causarte tanto dolor. Tal vez es algo de adentro, tal vez es algo que no soy capaz de explicar. Porque todo lo que hago es arruinarte y mentirte.
Soy un mentiroso, oooooooooooh soy un mentiroso.
Pero si me das otra oportunidad, te lo juro, nunca volvere a mentirte otra vez. Porque ahora veo el poder destructivo de la mentira, son más poderosas que la verdad. No puedo creer que te haya dañado alguna vez, lo juro, nunca volveré a mentirte otra vez. Por favor, dame la oportunidad, nunca te volveré a mentir, no, lo juro. Nunca más diré una mentira.
Nunca más diré una mentira, no ,no.
JA, JA, JA ,JA, JÁ.
JA-JA-JA-JA-JA.
Imbécil, Imbécil.
ooooooooooooh!, Imbécil.
Soy un mentiroso, si, soy un mentiroso un mentiroso, si, soy un mentiroso.
Me gusta, me sienta bien,oooooooooh soy mentiroso.
Si
Yo miento
Yo miento, yo miento, yo miento, ooh, yo miento, ooooooh!, yo miento.
Soy un mentiroso, yo miento, me gusta, me sienta bien, me gusta, otra vez, mentí otra vez y de nuevo, miento una y otra vez; y seguiré mintiendo, lo prometo.
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Rollins Band - Liar, todo un clásico. Completamente representativo, además.

UN GUIÓN PARA LAS VACACIONES

Bien, llegaron mis vacaciones de Invierno, que serán interrumpidas por dos exámenes, pero que me dan tiempo suficiente para dedicarme a cualquier placer ocioso que se me ocurra. Dos de ellos son el escribir para este blog que nadie lee y ver películas. Y como no tengo dinero para arrendar, me dediqué a revisar exhaustivamente la guia de programación de la Sacra TV por Cable Coaxial (a la que estoy colgado), en particular a aquella sección en donde están todas las películas en orden alfabético. Luego de ingresar las películas a mi agenda electrónica (no se engañen, no es una palm, sino de esas agendas que salían hace varios años) se me ocurrió que podía someter mi lista de películas a discusión aquí, ya sea para guiar a mi nanoaudiencia en su exploración del Séptimo Arte, o bien para que un alma bondadosa me recomiende algo que ver. Aquí va, entonces, una pequeña y antojadiza lista de recomendaciones, con su correspondiente reseña subjetiva y sesgada:
Henry y June: La vida sexual del escritor Henry Miller y Anais Nin, alrededor de "Trópico de Cancer", con demasiadas escenas de sexo. Cinemax, Jueves 6 a las 0hrs.
The Yes Men: Los Yes Men son un grupo de bromistas que hicieron una página web que se confundía con la de la OMC. Empezaron a llegarles e-mails con invitaciones a simposios y conferencias y aprovecharon la oportunidad para hacerse pasar por la OMC diciendo disparates sin que nadie se diera cuenta. Absolutamente real y recomendable. Cinemax, Viernes 7 a las 17hrs y Sábado 15 a las 13hrs.
Basquiat: La vida de Jean Michelle Basquiat, el grafitero y pintor que decora el post anterior. Obligada para quien quiera saber más de arte mugriento. Cinemax, Viernes 7 a las 20:15hrs, Martes 11 a las 0hrs y otras varias repeticiones que puede ver en su guía.
Super Size Me: El documental de Morgan Spurlock, quien se alimenta por varios días exclusivamente con comida de Mc'Donalds. El documental sería mejor si el tipo no dijera que le va a dar un infarto después de comerse su primear hamburguesa. Cinemax, Domingo 9 a las 0hrs y Lunes 24 a las 1:15hrs.
Bully: Película de Larry Clark, quien con tan pocas películas se ha hecho famoso por mostrar descarnada, obscena e hiperrealmente historias de adolescentes idiotas. En Bully, unos secundarios de suburbio planean y ejecutan el asesinato de un verdadero hijo de puta, interpretado por Nick Stahl. I-Sat, Domingo 9 a las 23hrs.
Beat: Crónicas Malditas (Beat): Fragmentos de la vida de William y Joan Burroughs, y las extrañas costumbres de la Generación Beat. Con la lamentable actuación de la perra de Courtney Love. Cinemax, Miércoles 11 a las 4hrs.
¿Que diablos es el sexo? (Du poil sous les roses): Dos adolescentes franceses, con la característica común de no saber controlar la pulsión vital del Sr. Freud, se "encuentran", en el obsceno sentido de la palabra. I-Sat, Miércoles 12 a las 1:45hrs.
Pánico y Locura en Las Vegas (Fear and loathing in Las Vegas): Basada en la novela de Hunter Thompson, en donde el mismo Thompson tergiversa experiencias suyas, muestra las alucinaciones de un periodista y su abogado que viajan a Las Vegas completamente drogados. Para todos los amantes del periodismo gonzo. Cinecanal, Jueves 20 a las 0:25hrs.
El viaje de Morvern (Morvern Callar): Basada en la novela de Alan Warner, la bella y muda Samantha Morton interpreta a Morvern Callar, quien para la navidad encuentra el cadaver de su novio en su departamento, y una carta suya donde le dice que envíe su novela a algún editor; Morvern le pone su nombre a la novela y ahí comienza todo. De todas formas, en la película el argumento no importa tanto como la atmósfera y sobre todo, la música. I-Sat, Miércoles 26 a las 3:20hrs.
Bailarina en la Oscuridad (Dancer in the dark): La película no necesita presentación. Pero para los que no cachen, aparece la bella Björk y está dirigida por el maestro Lars von Trier. I-Sat, Jueves 27 a las 2:50hrs.
Annie Hall y Bananas: Películas del maestro Woody Allen por TCM durante todo el mes.

Los horarios pueden paracer incómodos, pero le aseguro que si se dedica a algo más que a ver películas, alcanza. Claro, para los que tienen vacaciones, tienen cable y viven en Chile.
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Recuerden hacer los ajustes horarios correspondientes por canal.

DE LA MUGRE EN EL ARTE

Cuando lei en la edición Rock de la Revista Plaga, el artículo "My shit is her milk" (en honor a Milk It de Nirvana), me sentí extremadamente complacido de que al fin alguien concordara con algunas teorías mías acerca de la mugre en el arte. Sin embargo, en el articulillo se le otorga cierto carácter outsider a toda esta mugre artística. Yo pregunto ¿cuanto tiempo que se ha estado desarrollando arte mugriento y todavía se le considera marginal, fuera de lo que es aceptado?.
Aquellos que hayan gastado sus ojos en lecturas de historia del arte, y consideren aquello que en la disciplina se le ha ha llamado "postmodernismo", asociaran esta tendencia mugrienta a esto último. Debates sobre la definción de modernidad y posmodernidad, curiosamente, son todavía mas escandalosos y cesudos en el arte que los que se han dado en epistemología, y por eso considero que hay que analizar el asunto desde una dimensión muy sencilla: la aestetica es parte de lo humano. De hecho, obras mugrientas o antiestéticas provienen de los tiempos en que el arte rupturista se autodemoniaba como "moderno"; por ejemplo, Duchamp o el futurismo (a mi parecer el peor movimiento de vanguardia, tengo que decirlo).
Obviamente la mugre explota en las decadas de los 50-60-70's, sobre todo en gringolandia, cuando, a mi subjetivo y autorreferncial parecer, los gringos se empapan con el espíritu de vanguardia. Está la Generación Beat, el maestro Pollock y el grandísimo de maestro de maestros: John Coltrane, como grandes referentes de la época, validados y reconocidos. El primer referente parte desde lo que podríamos llamar "dadaísmo psicotrópico", el segundo parte desde el expresionismo (p.ej. Going West), y el tercer gran maestro es parte de la escasa producción original de aquel país. Podría decirse que desde entonces, el arte que se institucionaliza en EEUU, es el que más se aleja de lo estético o la representación esteticista de algo.
En chile, la cuestión es diferente. Nuestros referentes artísticos son conocidos por sus cursilerías. Y los intentos de mugre son censurados o son burgueses (p.ej. Fuguet). Ahora que lo pienso, el único gran cultor de la mugre en Chile que conozco es Pablo de Rokha, el maestro, que vendía sus obra de mano en mano y que fueron usadas para envolver pescado en las vegas santiaguinas. Aquí no estamos acostumbrados a la mugre. Todo nuestro contacto con ésta es copia de lo que se hace en el extranjero. Los círculos académicos son cursis y están pegados en cosas romanticistas o impresionistas. Hasta nuestro punk es malo y mamón. Está en el inconsciente colectivo el que la poesía sea romántica, las pinturas figurativas, la música armoniosa y así otras ideas decimonónicas. Nuestros colegios enseñan a Nicanor Parra como una extraña exepción, un gracioso chiste irónico. La mugre está invalidada como forma de arte y el que la practica pasa por loco. Hasta las copias de las técnicas de la vanguardia de principios de siglo pasan por idioteces.
¿Que le pasa a este país?...
... Nada más perfilo algunas interrogantes y horizontes de la mugre en el arte. Por supuesto que hay mucho más que decir, así como muchas otras formas de arte a las que Chile no toma el gustillo, como la ironía y las aceptación de lo efímero. Esto último es tema para discusiones de verdad y no breves exposiciones con links. Y de hecho, es un problema del blogger, el deseo de trascender el tiempo a través de la magia del registro automatizado en una base de datos SQL de todos sus divagues. Hasta la próxima nota de arte, entonces.

MENSAJE NERD

これは短いメッセージである。私はちょうど日本の女の子がほしいと思う。熱い日本の女の子。何も(性を持つため、当然) 。

POESÍA BARATA

Hasta ahora, todos los blogs que he leído no son más que poesía barata. Sobre todos los autobiográficos. Componente común a ellos es la exposición intransigente de teorias, explicaciones, modelos con los que se sobrelleva la cotideanidad. Algunos incluyen intentos de relatos, o de poesías, otros incluyen algunas taxonomías supuestamente chistosas, que a mi parecer sólo le provocan risa al que nunca en su vida se ha dedicado a producir humor. Al leerlos, pienso que estos textos provienen de seres que no estan vivos, de personas que no se consideran a si mismos individuos. Hay otros blogs que hablan sobre aficiones; música, diseño, libros, etc. Esos están entre los mejorcitos porque cumplen con su cometido, escatiman en ambiciones. Pero hay otros en que se cae en la divinización de lo comentado; otro signo, nada más, de falta de sentido.
Hay otros en que el escritor está convencido de que sus propias teorías apestan, y se dedican a al elevado ejercicio de la epistemología, comentando aplicaciones diversas de otro número también diverso de teorías. Algunos se quedan pegados en teorías añejas, otros se dejan tentar por la certidumbre aparentemente irrefutable de teorías más recientes.
Pero toda, señores, toda la blogósfera es un sólo gran cuento. Y por el hecho de que siempre que contamos nuestras experiencias les cambiamos algunos aspectos a la narración, son poesía; porque siempre queremos plasmar en los textos una estética determinada, esa estética tan nuestra, que nos define. Escribimos, nada más, bellas analogías, tropos homologables a lo que pudo haber pasado.
Hata ahora pocos tienen el coraje mío de decir "no me haga caso, estos textos son mierda", y afirmarlo hasta volver a el asunto absurdo (por ejemplo, usar un paréntesis como excusa para repetir "esto es mierda"). Y es que si he estado aprendiendo algo en este último tiempo, es que hay que abrazar el absurdo y la incertidumbre. No podemos esperar saberlo todo ni encontrarle sentido a todo; ni siquiera a nuestra propia vida. El juego de las teorías nos vuelve amargados. Unos amargados obsesionados con la certeza. Los blogs han sido un campo donde cualquiera con acceso a internet puede sembrar sus teorías y cosechar visitas. Sus teorías acerca de tal o cual DVD, su teorías acerca de las minas, sus teorías acerca de la función en la estructura social del esmalte de uñas, sus teorías acerca del más cursi de lo romances, etc. Los blogs son el campo en donde cultivan agricultores amargados.
Alguien tiene que hacer algo. Deben surgir más pseudo blogs que no sean nada más que un juego que pretende ser juego. Algo que es algo, pero a la vez ni una cosa ni otra. Algo que acepte el que jamás hay realidad y que es mejor jugar. Lo que mejor se puede hacer para abrazar el absurdo/construir en la incertidumbre, es jugar. Jugar en el sentido infantil, o en el sentido wittgensteiniano, como ud. lo interprete.
Pero, claro, es sólo una idea de tantas. Y si usted quiere, hágame caso.

DELICIAS FREUDIANAS (para usted, Sigmund)

Para que vean que no me estoy tomando estas cosas de la web a a ligera, el otro día fui al médico. Y ustedes saben que eso siempre involucra un severo gasto de plata cuando uno trabaja de forma independiente y no esclavizado bajo un empleador, que para alivianar su conciencia hace tratos con la mafia de la salud, de tal forma que pueda maltratar a sus obreros tranquilo, sin mayor preocupación por daños físicos colaterales.
Pues bien, luego de varios giros de muñeca sobre el papel suave de los cheques en garantía, llegé al especialista que hace tiempo me tenía que ver; el endocrinólogo. Él realizó una serie de exámenes de mis fluidos corporales, mientras me tenía desnudo en una camilla, y la enfermera entraba a cada rato a interrumpirlo, desviando, de paso, sus ojos hacia mi desnudez y emitiendo juicio paraverbalmente con sus gestos, que denotaban y connotaban algo claramante opuesto a la lujuria.
Pero al parecer me tuvo desnudo para nada, porque al decirme que podía colocarme la ropa interior y los pantalones, me midió la presión y exclamó "¡ah!, ¡aquí era donde estaba el problema!". De inmediato emitió su diagnóstico: "señor don Laucha, usted tiene altos niveles de oxígeno en la sangre... demasiados para un primate roedor... podría decirse que es como si estuviera permanentemente drogado o en orgasmo constante!"
Yo quedé impresionado. Y la enferemera al volver a irrumpir sin permiso en la sala, me miró con una cara que sugería angustia existencial. Y yo pregunté "¿es eso malo?"."Depende, señor. A ver, ¿dígame cuantas visitas tiene su blog?". "En promedio como 30 diarias", respondí, "a veces más, a veces menos". "Uf! en ese caso es beneficioso. Mi blog tiene 300 visitas diarias por lo menos. Eso ya me sostiene el ego" y luego dijo que podía volverme para mi casa. Pero yo, con mi natural curiosidad de roedor suburbano, le pregunté "Y usted, doctor, ¿de que cosas habla en su blog?". Él se levantó el pantalón como si quisiera exhibir la barriga cervecera, lo que se denomina en metaorgiástica como "reflejo de orgullo epiliterario", y dijo "Mi blog está dedicado a los cortauñas y al brit-pop rumano". Quedé pálido. ¿que mierda estoy haciendo con mi blog? ¡He desperdiciado el tiempo descomunalmente! Debí haber sido más inteligente y dedicarme a lo que más me interesó desde siempre, mi vocación: crear un tipo de cambio universal hecho con la mugre que se guarda en las uñas de los pies. Y, claro está, usar al blog como el medio por el cual influenciar y guiar a la sociedad hacia mi soñada utopía librecambista. Pero volviendo a mi relato, luego de reflexionar brevemente sobre la teleología de mi blog, le pregunté al doctor "¿qué me recomieda Ud. para aumentar las visitas a mi sitio?". Me miró con esa cara que ponen los niños cuando ven accidentalmente la ropa interior de la mamá de su mejor amigo, y me dijo: "¿Y acaso no se conforma con nada? Está en orgasmo constante, hay gente que lo lee a diario, la enfermera es existencialista ¿qué mas quiere, amigo?... bueno, quién soy yo para juzgar, lo que le recomiendo es que se haga una endofalocis o una cunnilinguterapia, ayuda a la gente a ver mejor la hiperrealidad".
Así que ya saben, a partir de hoy voy a satisfacer las demandas de toda esa porción de la blogósfera que esperaba conocer las novedades en el mundo de la producción de videos pornográficos interraciales en la Canada francófona.

APREHENDER (y con esto cerramos)

Aprender ¿que es eso? hay 20321 escuelas que se han dedicado tan sólo a definirlo. Y nosotros, aqui, sin conocimiento alguno nos metemos en la empresa de cambiar las cosas para que los cabros hagan algo con lo que aprendieron. ¿Para que aprender?.¿Que aprender?. Algunos se quejan de ser cesantes con título. Yo me preocuparía de no ser un infeliz con título. Aquí me remito a algo que por lo menos a mi me parece obvio: aprendemos lo que sea necesario para no morir de hambre. Aprendemos a dar parte de nuestro tiempo a un gigantesco ciclo productivo que solo hace ... eso; producir. Producir para mantener vivos a una cantidad sorprendente de hueones que no saben como vivir, o que no quieren vivir o que se levantan todos los días pensando en cagarle a un otro particular un aspecto particular de su pequeña vida. Tanto tiempo invertido en aprender y parece que no es una buena inversión ¿me siento considerablemente mejor despues de terminar un ciclo de aprendizaje? ¿como se ve eso en el campo en donde realmente se desarrola el ser humano: lo afectivo?
Sin ponerme cursi, doy el primer trazo de mi planteamiento. Sin importar lo que sea aprender, lo que sea que estemos haciendo en un colegio, en la U, pareciera estar alejado de lo que la humanidad necesita. La educación utópica e ideal será en base a la emoción. Por ahora, hagamos lo que se pueda con una pésima educación alejada de lo que necesitamos.