SI NO TE GUSTA EL FUTBOL...

PS: de Monty Python

T.S. ELLIOT HACE CIEN AÑOS YA HABIA PREDECIDO LA EXISTENCIA DE LA BLOGOSFERA

En la oscuridad de una buhardilla/Las constelaciones se alojaban en sus estaciones/El zoo del cielo de agosto/El Escorpión todo solo / con el aguijón en llamas bailaba sobre un hilo/Casiopea explicaba la Idea Pura/La Osa Mayor sostenía una silla en equilibrio/para mostrar la dirección de la intelección/Pegaso caballo alado ha explicado el esquema de la Fueraza Vita/Cero también, recurriendo a una sátira, explicaba la relación entre la materia y la vida/En el apogeo del debate la Estrella Polar explicaba la conveniencia de tener una Posición en la Vida/Bootes, perturbado y claramente enfadado/Dijo ¿no serán todas estas cuestiones fruto de indigestiones? / Así vociferaban y charlaban como si importara.

(T.S Eliot, sacado de Inventos de la liebre de marzo)
(Tambien se parece a las cosas que concverso cuando estoy ebrio)

VOLVER, VOLVER, VOOLVEEER

Aquella tarde C.H.K.H. leía uno de sus blogs favoritos, había una imagen en él de una hoja de cuaderno que decía "si, he vuelto". C.H.K.H. siguió leyendo, pero llegó un punto en el cual ya no pudo contener más la alegría que sentía. Mientras recordaba todas las bonitas cosas que le habían pasado ese día, se dirigía a un montículo que estaba afuera de su casa para observar el cielo y someterse al masoquista y complaciente ejercicio de hacer dar vueltas en su mente viejos versos de poesías que destacaban emociones como la satisfacción de la venganza, el odio inconmensurable y la resignación al fracaso crónico.
Además sentía ganas de drogarse para celebrar y de morir ahí mismo, como una especie de suicidio ritual, dond moriría feliz, ya que el estaba seguro de que algun dia moriria en medio de una dolorosa enfermedad.
C.H.K.H. se sentía feliz porque ese día se liberó de una carga. Había estado días enteros en la incertidumbre sobre que debía o no debía hacer al respecto, y durante esos días aquel menester lo había tenido tan ocupado que tuvo que desperdiciar oportunidades magnificas. Pero ese día, ese Martes 13 de Marzo de 2007, vio por fin como todas sus responsibilidades se diluìan en un sencillo acto que, además, lo dejaba a él como una pequeña perturbación nauseabunda en un continuo, como una raya en el agua, como un factor copperante que no deja huella.
Lo que haya sido ya no importa, porque ya no hace ninguna diferencia. Lo que importa es que le volvió el alma al cuerpo.
C.H.K.H. corrió de vuelta a su casa y comenzó a golpear el teclado. Y escribió un relato dadaista sobre si mismo, sin querer explicar mucho.

ACTOS DE FE

Pensar que nos desenvolvemos en la realidad es un acto de fe. La discriminación entre realidad y ficción es siempre emocional, no hay un fundamento que nos sea accesible para decir "esto es real". Nos movemos entre maquinas y personas que nos dicen como las cosas son y la decisión última sobre lo que es real o no, es un voto de confianza y nada más. La verdad de los medios no es la realidad. Lo que nos cuentan nuestros amigos sobre lo que hicieron en sus vacaciones no es la realidad. Pero nos movemos en esos relatos. No accedemos nunca al territorio, sino que nos movemos en el mapa.
Según leo, Jean Baudrillard murió hace 6 días. En La Nación Domingo se dedican a recordarlo, y es el único medio en el que lo he visto aparecer. Por poco me convenzo que la realidad estaba hecha solo del TranSantiago. Allí aparece un articulo publicado en The Guardian que se titula "¿Murio realmente Jean Baudrillard?". Yo me pregunto si alguna vez existió. ¿Sería un invento de los medios para hacernos creer que todavia hay libertad de expresión? ¿Una paradoja para crear confusión, un elemento de neguentropía dentro de la Matrix?. Baudrillard demostró desde un enfoque peculiar que la realidad esta siempre mediada por alquien mas, que nos movemos en lo que él llamo una "hiperreralidad" (esa palabrita aparece mas de una vez en este blog). No son necesarios, por lo tanto, enchufes conectados la medula espinal. Basta con lo que hay ahora para empezar con la paranoia. Baudrillard no solo criticó a los medios y a la sociedad capitalista; el punto de partida de su teoría da para mucho más. Baudrillard creía que nosotros somos criaturas consumidoras de significado, y que la sociedad capitalista habia hecho que el consumo de signos fuera muy similar al consumo de un chicle; los masticamos hasta dejarlos sin sabor. Un excelente ejemplo de esto es el paso del "God Save the queen" de Sex Pistols, al "God Save The Jeans" de cierta multitienda. Por eso una critica que a veces pasa desapercibida es la que él realiza a la forma de socialización de los jovenes estadounidenses, esa forma hiperreal de socializar cuya mas vomitiva manifestación es ese programilla de mierda llamado "Made" que dan en MTV. Somos consumidores de bienes simbólicos (como los jeans) y nuestra posición social dentro de la "secundaria" esta en funcion de la popularidad que nos otorgan semejeantes huevadas.
Lo mas trsiete es que nunca sabremos si Jean existió o murio. Creerlo o no creerlo es querer desplazarse en otros lados del mapa, apegarse a una bonita ilusión revolucionaria dentro de nuestra mente. Y la cuestion es que Jean, de haber existido, nunca se miro a si mismo desde su contribucón al gran mapa intelectual. Soy de los que creen que no hay territorio, solo un gran mapa que apunta a una realidad que no podemos saber si existe.
Pero no me crea.

ESTO TE MANTENDRA OCUPADO(A) HASTA QUE VUELVA DE VACACIONES

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ACERCA DE LO AGENTE QUE ES EL SER-EN-EL-MUNDO

la discusión bizantina de rigor fermentada en cerveza y maní era acerca de si lo que vivíamos era la decadencia de la modernidad o si la posmodernidad de por si es decadente entonces cuando veo que ya le dábamos muchos vueltas al tema me di cuenta de que el problema fundamental en nuestra discusión era el hecho de que nuestros constructos teóricos no estaban muy bien definidos y empecé a hablar de eso de como los constructos teóricos no los definimos en nuestras discusiones cotidianas y sin embargo llegamos a conclusiones y entonces la conversación se desvió hacia la filosofía del lenguaje y alguien hablo de Putnam y entonces yo dije que la teorías de la referencia directa a mi me parecían paparruchas y hable de Wittgenstein y los juegos de lenguaje y no se como ya hable sobre cómo el constructivismo y la terapia sistémica ven el lenguaje y la renarración y por supuesto de mi viaje a Santiasco en donde me instruí en todo estos menesteres hace dos semanas y luego hablamos de viajes y de lo que hice y lo que no hice y que pedi el baño en un bar donde un tipo me dijo "pero echemos la corta los dos" y como mi mamá me enseñó a no orinar con personas desconocidas de mi mismo sexo sagazmente mentí diciendo "no viejo, es que estoy que me cago" y vuelta a lo psicológico y al escepticismo que tienen la mayoría de las personas que respeto hacia la psicoterapia y yo les hablo de Bateson y que el tampoco creía pero que los psicoterapeutas lo citan igual y que la opción existencial y yo les digo que pocos tienen esa capacidad de darse cuenta y que la TV y el McDonald's y que el existencialismo y la fenomenología y "¿les conté que converse cono un doctor en filosofía?" y de vuelta santiago y a la filosofía del lenguaje porque la fenomenología pone al lenguaje a priori y de vuelta a la psicoterapia constructivista y al escepticismo y yo hablo de Kierkegaard y lo que este filosofo me habla sobre Kierkegaard de la religiosidad B de como el budismo incurre en falacias pero que al final lo que debe hacer la gente es despertar darse cuenta si mismos y la desesperación y la angustia heideggeriana y ya no me acuerdo y si si soy gafapastoso

LA ALTERNATIVA A

"Esto es parecido a la muerte", escribía ella. Y pensaba en una película que le hicieron ver de Clint Eastwood o algún vaquero así, en donde decían que matar un hombre es quitarle la posibilidad de hacer cualquier cosa. Vaya filósofo que era Eastwood. Escribía algunas palabras con colores distintivos, las resaltaba, las subrayaba, le pegaba polvitos brillantes y esa clase de estupideces. Usaba esas palabras que, en su imaginario, son las palabras de la poesía, en registro de habla culto-formal, y usando los mismos objetos que abundan en cualquier escrito cursi; corazón, árboles, niebla, cielo, alma, aire, sol, aliento, etc.
Como era un día de lluvia, no convenía salir de casa, y se quedó en su pieza escribiendo como siempre lo hacía, como inconsciente. Y cuando su pequeña mente de colegiala de suburbio se echó a correr, se sumergió bastante hondo en sus fantasías diurnas y los pensamientos automáticos de las horas de ocio. En algún momento se miró al espejo y paralelamente sintió una emoción nueva. Pero como su vocabulario es tan limitado como el de cualquier otro liceano, etiquetó su nuevo estado bajo el aburrimiento. Básicamente, no podía soportar las pocas opciones que se presentaban en ese momento. Podía seguir escribiendo o podía ver la tele. Cualquier cosa que involucrara algo de contacto humano, un poco más ameno, requería salir de casa.
Empezó a dar vueltas por la pieza, y se acordó de cuando le tradujeron esa letra de Green Day, en particular la frase "roaming by yor house, wasting your time". No recordaba nada más.
Se tiró en la cama, y miró el techo blanco. Se preguntó algo que nunca se había preguntado antes: ¿Que estarán haciendo los otros en este momento? (mmm, interesante…) ¿Se estarán aburriendo? ¿Se estarán reventando sin ella? Y de forma más específica, se preguntó que estará haciendo Él; si toda "ella" tiene un "el" de quien ocuparse, al menos, en la imaginación. Mientras dejaba que su cabeza se ocupara de fantasear con las actividades que los otros podrían estar realizando, se le empezaron a cerrar los ojos y se quedó dormida.
Sintió que durmió por horas, pero tan solo fueron 15 minutos. Al ver el reloj, otra vez, y de la misma forma que en las mañanas, se sorprendió por esta extraña característica de los sueños, de ser como "experiencias comprimidas". Y se despertó con una disposición completamente distinta a la de los 15 minutos anteriores. Sin pensarlo, bajó de su pieza, abrió el refrigerador, sacó un yogurt, y prendió la tele.

DETENER LA RUEDA

Ayer fue el último día hábil del año, y aunque mañana sigan abiertas algunas tiendas, hoy si que es el último día que uno tiene para abastecerse. Todos corremos a última hora a hacer lo que tenemos que hacer. Como siempre. Y aunque sabemos que hacer las cosas a última hora es la peor mierda, uno excepcionalmente es previsor.
Y lo más absurdo es que lo que nos hace correr es una fiesta absurda, tan absurda como cualquier otra fiesta que se celebre como un reflejo condicionado, trátese de la navidad, las fiestas patrias, el día de todos los santos, etc. Eso está de más decirlo. De hecho, para todas estas fiestas los ciúticos de siempre aparecen reivindicando con pésimas estrategias el significado originario de tal o cual tradición. Así que ya todos deberíamos saber que la navidad es un artilugio neoliberal, al igual que la pascua del conejito o el día de los enamorados.
Pero aún así seguimos celebrando.
El caso del año nuevo es curioso porque el mercado todavía no ha inventado un símbolo que reúna a toda la gente en torno a una misma excusa para gastar dinero, o en torno a una misma forma de gastarlo. Porque tenemos viejito pascuero y la conducta de comprar regalos; conejo y huevos de chocolate que se esconden, etc. Pero el año nuevo está ahí no más, al final del calendario y cada uno hace lo que se le ocurra. Algunos los esperamos frente al televisor, otros hacen una cena familiar y otros se dan una noche con todos los excesos que puedan comprar.
En la cultura global, esta asquerosa cultura global que es la copia fracasada de aquel paraíso de serie gringa de los cincuenta sobre la clase media, no corren las ideas de Eliade; no hay espíritu de renovación colectiva ni cuestiones metafísicas. Quizás algunas personas lo tengan, pero es más una superstición egoísta que el sentirse ligado al tiempo y a una comunidad global.
Mis apreciaciones pueden ser cuestionables para algunos, pero todavía pienso que lo caracteriza al hombre-masa es el no tener ganas de observar sus propias acciones, de hacer una “observación de segundo orden” y preferir perpetuar los absurdos ciclos a los que es sometido. Vivimos en un mundo de Sísifos, al parecer, y yo no le creo a Camus cuando dice “podemos imaginar a Sísifo feliz”.
Independiente de lo que usted quiera hacer, yo nada más comento que siempre esta la opción de detener el ciclo. ¿O no? Refútenme.

IT'S NOT YOUR BUSINESS

A veces uno quiere hacer un espectáculo de si mismo, ser mezquino, no dar muchas explicaciones, actuar un poco sin pensar. Eso es parte de todo este proceso.
Tardé ocho días en darme cuenta de que estaba confundido. Si, ocho días. El problema es que durante siete de esos ocho días había pensado que estaba siendo irresponsable. Pero no había logrado hacer la observación de segundo orden y darme cuenta que en ciertos dominios de mi pequeña existencia la confusión involucraba el no ponerle nombre a aquellas cosas que se me aparecían, porque con tan solo identificar las cosas, ya se tiene cierto control sobre ellas.
Obviamente no tiene sentido hablar de esto con alguien que no sea yo. O tal vez no, tal vez pueda servir para que esas personas con las que, supongo, fui irresponsable, aprehendan la situación de otra forma. Y es que me he confundido más al encontrarme que para algunos mi irresponsabilidad nunca se dió.
Poco me importa que esté resfriado y alérgico, las noches insomnes, los gigabytes y las relaciones perdidas. Si hasta suena ridículo "lo que pasa es que le entró un virus a mi pc...". Quieren que sea irresponsable, que me haga responsable de la irresponsabilidad, y bla bla bla.
Por suerte ya se acabó esta hueá.

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